La tertulia de los dioses – Poemas de Steven Jaramillo

La disputa entre Oberón y Titania, por Sir Joseph Noel Paton.

Water blues / breaks shadows

 

Canta en vilo

Una mujer color agua,

Emana lo íntimo

De un río

 

A medianoche

 

…Con aguja e hilo negro

Alguien teje sombras

 

Siento que tu blues refulge

Como filo

De luz líquida


La memoria, un mausoleo en cementerio de vivos

 

Dando pasitos menudos casi en puntillas se desliza por la pared como un velo negro líquido       se asoma al umbral de mi puerta y con pena me llama:

–pssst…

Le digo “despéguela, disuélvase” y dando pasitos furtivos de sombra                                               la sombra devuelve su cuerpo líquidoscuro por donde vino. Da vueltas  por toda la casa, da inicio al ritual o ajetreo de piernas, empieza la ansiedad de norte a sur de esquina a esquina sin dejar un solo recoveco sin pisar. “Inesperadamente” llama de nuevo

–psst…

La ignoro, creo. Ella fue hija de un segundo, no obstante, dura toda una vida. Me asquea.             Pienso en que si uno habitase La Perdición ya no habría mucho más que perder. Creo que la habito a veces. La sombra cohabita conmigo. Hablando de ella aquí está en la  pieza,                   la dejé entrar sin querer queriendo y sin mucha pérdida.

Justo ahora me cobija el cerebro con su negrura, moja mis sueños, me contagia su ansiedad  en esta cuna de insomnio y no se queda callada ni un zeptosegundo

sino hasta que amanece, cuando me da los buenos días

y cumpliendo su palabra

sale, se va…


Tertulia de dioses

 

Enmudece la ciudad, el placer debe semejar una estancia en paraíso fugitivo.                               Luna abre y cierra cada pestaña somnolienta, se mece con suavidad de no-futuro                           hasta que murmullos callejeros bocinas pájaros irrumpen la conversación de ojos justo cuando podría decirse que incluso los dioses olvidaban su tertulia,       pero  no.                                            Ahora oigo un bostezo de nube, murmullos celestiales, una escupa del cielo y el horrífico gemido de alguna lagartija. También caen lunas en pupilas de más-allá, se roban las últimas migajas de noche, despunta y es                       como una patada en las gónadas.                                 …En menos de lo pensado me veo caminando, escucho lenguas sueltas y cierto eco del metro entonces caigo herido (de realidad).      La ilusión es vanísima,                                                              ya estoy montado en un vagón rumbo a X, ni ha empezado el recorrido pero los viajeros ya lucen cansinos, como grises.              Hay nubes tergiversando la conversación aunque se o         a los de otra-parte riendo o gruñendo o ambas, lo que sea. A fin de cuentas se burlan. Parece todo

cualquier día

común y corriente.


El centro -2:55 AM-

 

Gatos & arañas                                                                                                                                                              en el ritual callejero                                                                                                                                          marcando los pases                                                                                                                                         al compás de un atraco

Botellas vacías de niquelao & norteño                                                                                                         con saliva de bohemio                                                                                                                                   ornamentando el asfalto

Camajanes disolviéndose en el viento                                                                                                           -el tiempo-                                                                                                                                                           junto a los amigos de Lemos                                                                                                                     fumando poemas, ceniza, detritus…         & mientras,

la luna                                                                                                                                                               como un pandequeso mordido                                                                                                                                                                     & sonriente                                                                                                         emana sus rayos alegres,

cucarachas & ratas

 

salen a bailar…


Steven Jaramillo “H”, Medellín (1997): Cursa Estudios Literarios en la UPB. Ha colaborado con El Pornógrafo (editorial independiente), algunos textos y poemas suyos figuran en revistas impresas y digitales de Colombia, México y Chile. Entre ellas Ouroboros, La Nave de los Necios, Demencia, Águilas y moscas, Sinestesia, Nocturnario, La Rabia del Axolotl, Efecto Antabus y Mal de Ojo.

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