Lecturas Perjudiciales

Heridas Abiertas (Selección de poemas)

In Poemas on 11 abril, 2016 at 6:10 PM
Leonora Carrington - Adieu Ammenotep (1960)

Leonora Carrington – Adieu Ammenotep (1960)

Por Alejandra Lerma

Cicatriz

Tengo una cicatriz
Me la han hecho con un hacha sobre la espalda y el recuerdo.
Miento.

Es cicatriz de bala, encontrada por mi cuerpo,
¿Alguien la habrá perdido?
No sé a quién regresarla.
Pero no es de bala mi cicatriz, es de vidrio.
Un ebrio me ha cortado las entrañas.
Parece de colmillos mi marca,
como si un lobo furioso hubiera mordido un pensamiento.

Sigo mintiendo.
La cicatriz es de boca,
de amante desesperado y fugitivo.
Pero no, esta señal es de ausencia,
la huella de no ser tocada.

Tengo una marca de vientre oscuro,
de llanto, de ternura, de placenta dormida.

Todo es una mentira.
No tengo cicatrices.
Sigo siendo herida abierta.


 

Hanna

No sé quién la sostuvo, no estuve para alzarla
no sé quién calmó su llanto ni su sangre
mis manos dormían lejos.

No sé qué ráfaga pasó por su memoria mientras entraba el puñal
no sé a cuál oración se aferró
cuando desgarraban su vagina.

Mi cuerpo estaba ileso y abrigado.

No sé cuantas cicatrices se cerraron sobre su alma
y dejaron adentro los atisbos del amor.

Sólo puedo oír su silencio
hondo, como un mar antiguo.
Un oleaje de sal y de gritos.

No sé cuál fue la luz que le cubrió la cara cuando la encontraron
no sé cómo se veían sus pies después de un siglo de oscuridad
no sé cuál fue su primera palabra después de la vergüenza.

No sé cómo pedirle perdón por la hermosa vida que he tenido,
lejos de ella y de su espanto.

No sé cómo hilar las palabras
para que sepa que comprendo todo
aunque no haya vivido nada.

No sé como invitarla a mi casa,
no conozco su nombre, ni el color de su país.
Sólo quiero acunarla y cubrir con mi boca cada herida latente,
Hacerle saber que soy su madre, su hermana, su amante, su hija ,su amiga.

Hacerle saber que de este lado no hay un bando enemigo,
que nadie va a saquearla,
que nadie pasará por encima de su belleza,
que nadie quemará su cuerpo ni sus ojos.

Sólo quiero que comprenda que puedo envolver todo el amor que me contiene
y entregárselo tibio para su pecho hueco.

No sé como decirle que no está sola.


 

Jaula

Un pájaro oscuro se me ha metido al pecho
es ciego
torpe
y cristalino

No conoce las ventanas de mi cuerpo
se estrella con recuerdos y sonidos.

Su aleteo me está dejando sorda
me está dejando muda

y por mis pequeños ojos se va filtrando el aire
la saliva, la sangre emplumada

Quizá me he convertido en jaula
en espejo que engaña,
en árbol sin retorno

Tal vez el pájaro no existe
y es sólo la tristeza

Tal vez yo soy el pájaro
y el cuerpo es el tuyo.


A la anciana que seré

Aún no nos conocemos
pero estoy muriéndome de a poco
para que existas
Voy a dejarte un cuerpo
 que ostentarás gloriosa
de haber sido la que fuiste
la que no vendrá nunca más a contemplarte ante el espejo
Recordarás la firmeza de estos pechos
la angustia de tu cabello herido
por el verano seco
La valentía alegre 
de sonreír con los dientes intactos
el desparpajo de entregar tu cuerpo
a otro cuerpo
en plena luz

Lo fácil

lo fugaz
que era el amor
En cada lunar hallarás una arruga
como un cráter del tiempo
Te dolerán los huesos
no podrás saltar más
 para alcanzar estrellas
–espero que a esa altura tengas constelaciones propias–
Se te va a caer todo
y en ese abismo virtuoso
te encontrarás a ti
 libre de máscaras
libre de esta fútil belleza que te pesa en los hombros
y en las caderas anchas
Vas a ser tan tú, tan yo
es decir, tan nosotras

Reirás de pronto al leer un poema
de una niña extraviada 
que cumple 23
y revienta de llanto ante el reflejo oscuro de su rostro.


Futuro imperfecto

¿Cómo será el rostro de mi padre cuando muera?
¿Compraré azucenas o me quedaré inmóvil mirando los floreros vacíos?
¿Qué tamaño tomará mi corazón al darse cuenta?
¿Llevaré zapatos altos al entierro?
¿En el hombro de quién recostaré mi cabeza?
¿Discutiré con mamá la frase del obituario? ¿Mamá estará todavía?
¿Mi hermana llorará junto a mí o se encerrará en su rostro?
¿Cuál frase guardará mi memoria, olvidaré su malgenio, pondré en un pedestal sus cinco virtudes?
¿Podrá recordarme él a donde vaya, me llevará en su angustia o en su sueño?
¿Cuantos días me vestiré de negro?
¿Aullaré de remordimiento por lo que callé o por todo lo que le dije?
¿Será el silencio de la tierra o el crepitar del fuego lo último que escuche?
¿Guardaré la sortija de su dedo anular o evitaré sus cosas, como si fueran tristes?
¿Descubriré una noche que lo estoy olvidando?
¿Abriré mis heridas, me obligaré a gritar, dudaré de mi amor?
La incerteza es lo cierto
Me hago estas preguntas en una mañana cualquiera
mientras papá sirve un tazón
 de aguapanela humeante
y me mira escribir sin saber lo que pienso


 

Poema a mi hermano muerto

Los muertos no crecen son memoria detenida
Tendría 16 años 
si contara con relojes esta ausencia
pero aún tiene 2
, sigue con las manos sucias
No recuerdo las palabras inventadas por su lengua pequeña
Ni el olor exacto de su pelo dormido
no recuerdo
 porque la infancia es neblina
Pero tengo una idea muy pulida de él
ajustada a mis propios amores
 y abismos

Llevo una tumba conmigo
un ataúd diminuto atado al pecho
Agradezco su muerte
me arrojó ante la vida
me mostró el otro lado del jardín y de la risa
Me enseñó que algo arde
que algo sangra
que algo jamás va a curarse
Aprendí que el dolor
 no solo está en las rodillas raspadas
y en los globos
 que revientan en el cielo.

 

Alejandra Lerma (Cali, 1991): Poeta colombiana, con estudios en comunicación social y periodismo, ha publicado los poemarios Trébol de cuatro hojas (2014) y Oscuridad en Luz Alta (2015). 

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  1. Mi niña cuanto reflejas en tus poemas eres siempre esa gema genuina que brilla en el infinito. Abrazos .Felicitaciones

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